Toya était une surdouée du ski, elle battait filles et garçons. A 10 ans elle gagnait la Coupe Donald Duck et était sponsorisée. A quatorze elle empochait la Coupe Salomon. A vingt elle arrêtait le ski alpin et quittait l’équipe suédoise. La vie commençait.

Toya croque la vie comme une forcenée. Le ski de compétition l’a trop longtemps confinée à un seul rôle et elle se délecte aujourd’hui de briser la routine. Elle dessine des personnages qui dansent. Les idées fusent et son rire est contagieux. Elle est là, entière. Des accordéons plein les yeux.

Soleil de nuit

Sur ces années de compétitions, elle revient avec une certaine amertume : « être heureuse pour une victoire, malheureuse pour une seconde place, c’est vraiment stupide ». Star précoce, elle sacrifie sa jeunesse à bouffer du piquet et passe son adolescence à Gällivare, à 30 kilomètres du cercle polaire. Elle grandit sous le soleil de minuit. Ce qui lui semblait une aventure devient un manège, puis un calvaire : douze accidents aux genoux sur dix ans de compétition. C’est l’époque des balbutiement du champ opératoire de cette articulation fragile, les bouchers tailladent. Elle demeure dans les cinq premières, puis dans les dix. Dix places en dix ans, elle décroche. Elle a les deux jambes bousillées et peut parfois skier, à condition de ne pas tomber… C’est con parce qu’elle adore ce sport. Il n’y a pas de rancune, c’était son choix, c’est terminé.

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